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Nada puedo decir del que se asoma
ni logro oír, al cabo, su pregunta.
(Fuera braman los búfalos del viento;
sus esquivas cervices resuenan en los álamos.
Abrupta, el agua se derrama a ciegas rachas
por los desfiladeros de las horas).
Y me acerco, inquiriendo, hasta su límite:
la tersa piel bruñida me devuelve
un latido de invierno con fulgor de azogue.
¿Hasta qué hondo pozo,
bajo qué velo oculto del espejo
debería afinar su delgadez el tacto
para así pronunciarme en quien me mira,
saber de él, nombrarlo con piedad,
sentir, al fin, su roce ante mis ojos?
Me encamino hacia el otro, hacia su imagen,
y sé,
cuando
me cruzo, al otro lado.
que el
ocurrir encuentro
puede
solo
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